Somos el corte que produce una tijera

Vos, yo, el mundo

No pongas en mí más expectativas

Hubiera preferido ser una chica simple

-créeme que es así-

y el dolor sería pasajero

Extraño

cuando tocabas el viejo Diamond

escuchabas a José Velez

y en las reuniones imitabas a algún pariente

Pocas veces te vi feliz

y me entristecía

También deseé que murieras

y odié que nos sentáramos a la mesa

Quisiera que entendieras unas pocas cosas

te deshagas de los muertos

te vuelvas liviano

una pizca

No soy rara

es cuestión de parar la cabeza

y lo que te rodea deja de ser ordinario

Es posible que termine bajo las ruedas de un Scania 

un virus ataque mi cuerpo

una lluvia de meteoritos nos mate a ambos

o quizá el desasosiego y la estupidez

se vuelvan contra mí

pero si hay algo que será inflexible

es que no voy a parecerme a vos.